Sentado en una vieja grada

Miércoles con el suicidio más de una tarde, se acerca la noche y se despeja un poco de claridad, a mi alrededor se trasportan por si mismas decenas de personas con el fin de tener antecedente profesional en su nombre, yo espero simplemente divagado y paciente como lo solemos hacer en tiempos de espera. El aire dejo de realizar trayecto con paradas continúas sobre mi cuerpo, se acerca algo helado pero no es el ser frío, es más bien la nostalgia que nos invade cuando esperamos solos, pues hay veces que esperamos sin saber que esperar y hay nostalgia que nos invade cuando surge una esperanza espontánea.
Los grillos comenzaron a sonar hace un par de minutos, el noventa por ciento no se jacta del asunto y mucho menos de cómo les está entrando ya la noche. Ya se pone tenue el ambiente y estoy a punto de ingresar al alboroto diario de la universidad.


Han pasado semanas desde que escribí la última letra de este fragmento y en casi su totalidad no ha cambiado en lo mínimo, quizás un poco en su máximo, pues aunque los pequeños detalles no se jacten de cierta presencia, aún permanecen aquellos escombros que se desvelan en mis pensamientos. Esos escombros por momentos suelen llamarse como alguien del pasado, mas el corazón me devuelve a la divina realidad de sentirme un poco desdichado, sobre todo cuando te paseas en la avenida de mis recuerdos. ¿Que habrá sido de Sheccid? ¿Podría ser que ahora este un poco más elocuente?, en fin, creo que la dialéctica de todo este modus operandi me ha dejado un poco agotado y hoy no tengo más que escribir que tan solo seguir imaginando.

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